Über Nacht
hat ein windiger Geselle
die Allee am Flussufer
in Brand gesteckt.
Mit seinen stürmischen Backen
schürt er die Flammen.
Das rote Lodern des Ahorns
züngelt um die Wette
mit dem Gelb der Pappeln
gegen das fahle Blau des Himmels.
Rund um die Kastanien
hat das verdorrte Gras
raschelnd Feuer gefangen.
Die Schleierfinger des Rauchs
legen sich träge über den Spiegel
des unbeirrbaren Wassers.
Bald schon hoffen – leergebrannt und nackt –
die Äste der schwarzen Bäume
auf den gleißenden Schutz
des nahenden Winters.
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