Park.Besucher
Ist das Gras erst frisch geschnitten, wird's von uns sogleich durchschritten, denn im hohen wir nie wissen, wo die Hunde hingeschissen.
Ist das Gras erst frisch geschnitten, wird's von uns sogleich durchschritten, denn im hohen wir nie wissen, wo die Hunde hingeschissen.
Nachtbeladen tanzen die Tage an deinem Leben vorüber. Willst du sie halten, entgleiten sie deinen Händen. Die einen haben für dich noch ein schelmisches Lachen, die anderen spotten deiner kindlichen…
Die Sonne spielt im Wasser mit den Wolken, zeichnet mit ihnen tausend Gesichter; helle mit klarer, offener Stirn und dunkle, fremde mit Geheimnissen. Eh du sie enträtselst verwandelt sie diese…
Wohin bettest du am Abend die Erinnerungen? Wo ordnest du die Bilder des leergelebten Tages? Wann verstummen jene Worte, die ohne Widerhall dir blieben? Leere ruht in deinen Händen, und…
Die Sonne kopiert das flüchtige Bild der Wolken auf das unbekannte Land. Im Spiel von Licht und Schatten setzt sie Akzente - enthüllt, verbirgt, entlarvt - und schreibt schablonenhaft vom…
Die Zeit spannt ihren Bogen vom Morgen bis zum Horizont. Sekunden, Stunden, Tage, Jahre, sie täuschen dich in ihren wohlgeformten Reihen, sind austauschbar. Ihr Schreiten gaukelt Fortschritt. Doch alles Wiederholung.…
Der Regen hat mitten auf dem Weg einen Spiegel hinterlassen. Leer liegt der Himmel darin und ohne Versprechen. Der späte Wind zerbricht ihn und läßt Chimären auf ihm tanzen. Und…