Kategorie: Gedichte
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Die Geliebte
Blind ist der Spiegel deines Morgens und ohne Licht. Der Kranichkeil sticht in den Horizont, zerteilt dein Leben. Leergeträumt ist ein Dazwischen, das keine Heimat hat und kein Gefäß. Die Sehnsucht legt auf die Waage ein leises Lächeln gegen die stumme Wiederkehr des Gleichen. Der Alltag ist der Boden, der deinen Körper trägt, allein: dein…
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Traum.Boot
Setz‛ deine Träume in ein Boot und lass es treiben auf dem unvermess‛nen Meer des Sehnens, allein den Zeiten anvertraut, über den Tiefen der unformbaren Einsamkeit. Liegt in den Armen der Dämmerung das Versprechen eines Hafens? Die der Liebe Verwaisten. lockt der Duft der gelben Rosen vom fernen Ufer. Ist das Leben ein Traum? Das…
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Finger.Spiel
Deine Hand streift die vom Wind zerzausten Haare aus meiner Stirn, zärtlich wie eine Trost aus der Kindheit. Dein Spiel der Finger in meinem Haar, grau geworden und müde, wie die Erinnerungen, spannt einen Bogen über dunkle Ozeane hin zu einem Horizont. [Verzeichnis der Texte]
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Eichen.Laub
Noch schmückt das Laub des alten Jahres die Eiche vor dem Haus, der Ostwind zaust es längst mit ungestümer Hand. Nur langsam wird es weichen, Raum geben einer ungewissen Zeit, zur Wiederkehr des ewig Gleichen. [Verzeichnis der Texte]
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Zu.Hause
Träume sind das Zuhause der Liebenden. Unplanbar erbaut aus Phantasien der Nächte. Wolken tragen das Fundament, die Wände gesponnen aus dem Flüstern eines Sommerabends, die Sonne spannt darüber ihren Bogen. In diesem Haus schlägt keine Uhr die Stunden. [Verzeichnis der Texte]
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Zeit
Wer hatte uns die Zeit geschenkt? Dieses Leben, dieses unendliche Leben. Voll Kraft und ungestüm füllten wir die Seiten. Was wir begannen, war ein Entwurf der Möglichkeiten. Viele Seiten vor uns. Ungesagtes. Ungeschriebenes. Die Zeit nahm uns die Feder aus der Hand. Der Alltag schrieb in andre Bücher. Fragment blieb alles. Zwischenraum. Als der Herbst…
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Die Tür ist offen
Die Tür ist offen. Ein Schritt trennt uns, ein Schritt für Mutige. Es zögert nicht das Herz – es stürmte voran ins Paradies – es sind die Fesseln des Verstandes, der sich an das Vertraute klammert, als brächte Warten Vergangenes zurück. Erinnerungen sind nur Bücher, in die das Leben die unerfüllten Wünsche schreibt. Sie schieben…